吴媚“哦”了一声，把晾衣杆放下来，光着腿从阳台那走过他身边。

她经过时，光线下她的两条大腿并得紧，腿根的皮肤在衬衫下摆边缘若隐若现。

他看见她膝盖后侧有一小块红印，像是被阳台的围栏硌过，又像是自己抓出来的。

他心跳得很稳，只转身进了厨房。

这样的子过到第五天晚上，吴媚没走。

那天雨下得特别大，从午后一直下到夜，雨点砸在落地玻璃上像有在用指节不停地敲。

戴秋文洗完澡出来，看见她坐在客厅落地窗前的地板上，手里拿着一杯热茶，两条腿直直地伸开，叠在木地板上。

她披着他的另一件薄毛衣，下面的吊带裙已经被雨气和室内的温热蒸得发皱，裙摆湿了一小块，贴在她大腿外侧。

外面的雨把整座海城都泡在一种蓝色的气里，她在窗玻璃上的倒影几乎和窗外的灯火重叠。

“今晚回不去了。雨太大，宝宝已经跟何业飞睡了。”她说着，仰起脸看他。

湿发盘在脑后，耳边掉下来几缕，贴在脖子上。

那双眼睛里有雨水洗过之后极清极亮的东西，又有一种很的、被这间屋子和这场雨围住之后才肯露出来的放松。

他就在她旁边坐下来，也坐在地板上，后背靠着落地窗。

两个中间只隔了一个茶杯的距离。

窗外风大雨大，整个城市像被装进了一只鼓满水的黑袋。

客厅里没开灯，只有远处玻璃幕墙上反的霓虹光极慢地淌进来，在他们身上和地板上勾出几道流动的色带。

吴媚把茶杯放在地上，极轻地往他这边挨了挨。

她的大腿贴过来，温热的，带着浴后皮肤刚擦时那种微的滑。

她的脚踝也靠过来，银链冰了他一下。

“你记不记得，小时候在家里，有一次也是这么大的雨。”她的声音在雨声里浮着，轻得像是从很远的地方传来，“你躲在走廊最里面的拐角，谁喊你你都不出来。后来是我过去了，你才肯把手给我。老师当时说，这孩子谁都带不住，只听你的。妈那时候就知道，你跟妈注定是一根的。”

戴秋文低下，看着自己燥的手掌心。

雨声在玻璃外炸开，像许多极细的鞭子同时抽在硬物上。

他慢慢把手指张开，又收拢，没去握任何东西。

“后来你嫁给我。”他说，“在一个春天。你穿白裙子，民政局门风很大，你纱被吹起来，我抓不住。你跟我并排站在红背景前面，工作员问我们是不是自愿，你说‘是’，声音比谁都稳。我那时候想，我这辈子，再也不会一个了。”

吴媚偏过来看他。

她的眼睛在暗光里亮得惊，里面有雨、有灯、有一些他看不懂又觉得熟悉的东西。

她张了张嘴，像要说什么，最后只把腿又往他这边贴了贴。

他的手背就搭在自己膝盖上，她的膝盖碰过来，像一片温热的、还在发软的雪。

“妈现在还是一个。”她笑了一下，那笑容又苦又软，“你信不信？我睡在何业飞旁边，半夜醒过来，总觉得身边没有。我总得把手伸过去，摸到他的胳膊，才能想起自己已经再嫁了。可那也不是踏实。那只是……只是又熬过了一夜。”

雨声更大了。

风卷着雨点一波一波地扑在玻璃上，像是要把这幢楼连根拔起来。

戴秋文的手就放在膝盖上，离她的手只有一寸不到，却始终没有再往前。

他偏过，看向窗外。

远处高架桥上的车灯全被雨水揉成一团一团不规则的黄，像谁把一整桶金倒进了水里。

“该睡了。”他最后说。

声音低得几乎被雨声吞没。

他站起来，顺手把那只空茶杯拿起来，低看着她：“明早雨停了再走吧。我送你去地铁站。”

吴媚坐在地板上，仰起脸看着他。

她的嘴唇动了动，像是想叫住他，又像只是用舌顶了顶腔里侧某个地方。

她的两条腿在雨光和霓虹里白得发蓝，身体被那件过于宽大的薄毛衣裹着，像一尾半浮半沉的、被水推到岸边的鱼。

“好。”她说，“你睡吧。妈在客厅坐一会儿。”

戴秋文把杯子放到厨房水槽边，走过她身边时脚步顿了一下，像是想说什么，又只是用指节极轻地碰了碰她顶的湿发。

然后他走回卧室，关上门。

雨声被门板挡掉一些，变得闷闷的，像有隔着厚布在敲一只旧鼓。

他躺下来，闭着眼，床单上还有她身上那种被雨气和体温蒸得散不开的白苔香。

他把手臂横在眼睛上，呼吸很慢，胸一下一下地起伏。

不知过了多久，他听见客厅里传来极轻的、赤脚踩过木地板的声音。

那声音从落地窗那里移到走廊，又移到他的门边，停住。

门板下面那条极窄的缝里，亮着一点被调得极暗的地灯光，又很快灭了。

过了几秒，脚步声又往回移，移到了客房那边。

门开了，又合上。

他翻了个身，把脸埋进枕里。雨下了一整夜，他睡睡醒醒，总觉得她在门站过，又觉得那只是风从门缝里挤进来的影子。

第二天早上，雨是六点左右停的。

他起来时，客厅已经被她收拾得净净。

阳台上晾着他昨天换下来的衬衫和那件黑色大衣，衣角在风里轻轻摆。

她应该走得很早，玄关处那双白色平底鞋不见了，只留下一片从门外带进来的、半的水痕，像一道刚刚开始消退的、极浅的印。

子就这样不紧不慢地过着，像一条被太阳晒暖的河，表面上波澜不惊，水底下却总有什么东西在翻涌。

戴秋文明面上照常上班、开会、应酬，晚上回到那间大平层，吃饭、洗澡、睡觉。

但他自己清楚，有什么东西已经不一样了。

他不再那么频繁地做那种从尾椎烧到后脑的梦，也不再半夜惊醒后去冲冷水脸。

那些燥热没有消失，只是从梦里挪到了白天，挪到了每一次他打开家门、闻到空气里她留下的白苔香和香的时候，挪到了他看见阳台上晾着的衬衫下摆还在滴水的时候。

他不再抵抗了。

或者说，他终于肯承认，自己从来就没有真正恨过她。

她抛下他和这个家远走高飞的那几年，他恨过。

恨她贪，恨她凉薄，恨她宁愿去给何家当阔太太也不肯留下来陪自己过苦子。

可后来他一步步爬上来，把何家进死角，看着何业飞从豪门公子变成骑电动车送外卖的落魄男，他忽然觉得那气泄了。

何父的死，何家的内耗，何业飞的一落千丈，这一切都是他亲手推下去的。

他原以为自己会痛快，可那天晚上他坐在空的办公室里，抽完一整盒烟，心里什么都没剩下。

只有吴媚。

只有她那张脸，她说话时微微前倾的脖子，她喊他名字时尾音轻轻往上扬的样子。

他那时才明白，自己所有的恨，不过是因为太想她。