他一抬，跟堵在门的陈太忠撞了个正着，眉毛一拧。

“让让。发^.^新/^.^地^.^址 \wWwLt*XSFb…℃〇M}”

陈太忠侧身让了。

皮夹克带着那的径直走到柜台跟前，手往玻璃柜台上一拍。

“有那个银色网眼的没有？上礼拜我看见挂在墙上的。”

店员看看他，又看看门的陈太忠，脸上有点为难。

“有是有……”

“要三十四d的。”

“三十四……”

店员拿着那张硬纸板对了对。

“三十四d，就是七十五d，”她说，“七十五d的银色那套……就剩一套了。”

“拿来。”

店员的眼睛又往陈太忠这边瞟了一下。

“刚、刚卖了。”

“卖了？”皮夹克一愣，“卖谁了？”

店员没说话，眼睛往门一挑。

皮夹克顺着她的眼睛扭过，看见了陈太忠，看见了他手里那两大袋子印着“丽坊”的纸袋子。

他上下打量了陈太忠一眼。

棉袄，旧的，袖磨得起了毛；棉裤底下露出一截枣红秋裤；脚上一双黑棉鞋，鞋帮子上还沾着泥。

他嗤地笑了一声。

“哥们儿，”他冲陈太忠扬了扬下，“那套银的，让给我。”

陈太忠摇了摇。

“我给你加钱，”皮夹克从皮夹克里摸出一个钱夹子，抽出一张一百的，“一百二十八，我给你两百。”

“不卖。”

“三百。”

“不卖。”

皮夹克的脸沉下来了。

他身后那个的走上来，挽住他的胳膊，把下搁在他肩膀上，眼睛斜着看陈太忠。

“茂斌，”她拖着长音，“我就要那个，家就要三十四d的嘛……”

陈太忠一直在琢磨刚才那个数。

［三十四。七十五是底下一圈，按厘米算的。三十四……］

他看了看那的胸前。驼色大衣裹着，鼓鼓的。

［三十四厘米？］

他用手比了一下。三十四厘米，差不多一尺多一点，一个的胸一圈，才一尺多？

他没憋住，扑哧一声笑出来了。

“三十四厘米，”他说，“那得多瘦。”

店里一下子静了。

店员的手捂住了嘴。

那个的脸一下子白了，又一下子红了，红得发紫。

“你……你说什么？”

“三十四厘米，”陈太忠认认真真地解释，“一圈才一尺来长，跟个……跟个暖瓶差不多粗。”

“那是英寸！”店员在柜台后急得直拍柜台，“三十四是英寸！家外国的号！”

陈太忠愣了一下。

［英寸？］

晚了。

皮夹克的脸已经涨成了猪肝色。他把那的往身后一拨，上前一步，一把揪住了陈太忠的棉袄领子。

“你他妈的，”他咬着牙，“你知道她是谁不？家年初才从美国回来的！你一个乡下土包子，你敢……”

他揪着领子往前一拽，想把陈太忠拽个趔趄。获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm

陈太忠站在那儿，像一根钉在地上的木桩子。

皮夹克又拽了一下，还是没拽动。他的脸更红了，另一只手攥成拳，抡起来，冲着陈太忠的脸就砸了过来。

陈太忠伸手，把那只拳接住了。

接得轻轻巧巧，像是接住一个扔过来的苹果。

他攥着那只拳，往外一拧。

咔。

一声轻响，脆脆的，像是掰断了一根树枝子。

皮夹克的嘴张开了，好半天才嚎出声来。

“啊——！”

他松开领子，抱着胳膊往后退，一直撞在柜台上，柜台上的玻璃哗啦一震。他的右胳膊耷拉着，从胳膊肘往下，拐了一个不该拐的弯。

那个的尖叫一声，抡起手里的小皮包，冲着陈太忠就扑上来了。

陈太忠伸手在她肩膀上一推。

没使多大劲。可那的穿着高跟靴子，脚底下本来就不稳，被他这一推，噔噔噔往后退了两米多，一坐在墙角一摞纸箱子上。纸箱子里装的是新到的货，软乎乎的，她陷进去半截，大波糟糟地糊了一脸，墨镜掉在地上。

她坐在纸箱子堆里，张着嘴，愣了，连叫都忘了叫。

她没伤着。

陈太忠看了她一眼，确认她身上没见血，才收回眼睛。

刚才那一拽一推，他棉袄兜里的东西掉出来了。存折，啪嗒一声，落在地上，摊开了，第一页朝上。

皮夹克抱着胳膊，疼得满是汗，眼睛却直勾勾地盯着地上那个存折。

存折第一页上，户名那一栏，三个蓝色的钢笔字。

他的脸色变了。

“你……”他喘着粗气，抬起，“你是陈太忠？”

陈太忠弯腰把存折捡起来，揣回兜里。

［他认识我？］

他看着皮夹克那张疼得发白的脸，想了想，想不起来在哪儿见过。

“你是谁？”

皮夹克没回答。他咬着牙，抱着胳膊，盯着陈太忠看，盯了好几秒，眼睛里的东西从疼变成了别的。

“好，”他从牙缝里挤出来一个字，“好。”

他扭冲着纸箱子堆里那个的吼。

“还坐着啥！走！去医院！”

那的从纸箱子堆里爬出来，捡起墨镜，捡起小皮包，扶着他，两个撞开玻璃门，风铃叮铃铃一阵响，出去了。

门外，修自行车的老儿蹲在那儿，叼着烟，张着嘴，看着他们俩跌跌撞撞地走远，烟灰掉了一裤裆。

店里静了好一会儿。

陈太忠拎着那两大袋子，站在那儿。

［英寸……一英寸是多少来着？］

柜台后，店员慢慢地把捂着嘴的手放下来。她低看了看地上，地上躺着一张纸，是刚才从他兜里一块儿掉出来的。

“哎，”她冲他扬了扬那张纸，声音还在发颤，“发票……发票还要不要？”

陈太忠回过。

“要！”他说，“文化用品！”

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修自行车的老儿还蹲在门，看见他拎着两大袋子出来，往旁边挪了挪，给他让了一条道。

“小伙子，”老儿把烟从嘴上拿下来，“练过？”

“没练过。”

“没练过？”老儿眯着眼睛，“我在这条街上蹲了十几年了，打架的见得多了。一只手拧胳膊，跟拧麻花似的，没练过？”

陈太忠想了想。

“练过一点。”

“……七百年。”

老儿一烟呛在嗓子里，咳得满脸通红，咳完了，冲他摆了摆手，低接着补胎，嘴里嘀咕。

“