看着窗外越来越小的城市，忽然觉得胸空了一块。

药物带了三片，她藏得很好。

剂量不够，却够她熬过十几个小时的飞行。

药效上来时，她低着，哭了。

脑子里全是他的脸、他的声音、他的温度。

她知道，自己已经病了。

病得彻底，病得无药可救。

而郑世越，在国内，看着手机里她登机的照片，指尖轻轻摩挲屏幕上她的脸。

“小画家，”他低声说，“等我。”

窗外，雨下得更大了一些，像一场永不停止的离别。

出国前的告别，不是结束。

只是慢绞刑，换了个更远的绳子。