切都完了。

不能告诉他，至少现在不能。

选项四：什么都不做，观察。

这是她目前唯一能想到的选项，什么都不做，暂时表现正常，观察王博的下一步。

他说\"下次会继续\"，那就是说，他还会来，来的时候她怎么办？

她需要时间，需要更多信息，需要搞清楚他到底掌握了多少真实证据，需要找到他的弱点。

她是文学院副教授，不是没有脑子的花瓶，她教过的小说里，被威胁的之所以永远处于下风，是因为他们被恐惧蒙蔽了理智，从不试图去反向搜集威胁者的信息。

王博，二十九岁，独居，用疾病伪装成十二三岁的外表，无业，没有见过他的家。

这些信息本身就不正常，一个为什么要伪装成孩子住进一个高端别墅区？他的经济来源是什么？他有没有前科？

如果她能找到关于他的负面信息……

她的眼神逐渐从空变得有了焦距。

不是只有他有筹码。

一个二十九岁的成年男利用外表伪装接近并试图强邻居，这在法律上是严重犯罪，如果她能在不露自己秘密的前提下收集他的犯罪证据……

但这需要时间和计划，不是现在能做到的。

现在她只能等。

等，并且保持表面正常。

她看了一眼客厅墙上的挂钟：下午两点四十一分，林墨四点考完试，回家大概四点半，林建国六点下班，到家大约六点半。

她还有将近两个小时独处的时间。

她需要在这两个小时里让自己完全恢复正常，洗脸、换衣服、整理书房（确认有没有任何痕迹留下）、把刚才那杯凉掉的茶倒了换一杯新的、继续批改论文。

林墨回来的时候，他看到的必须是一个周下午在家安静备课的母亲。

一切如常。

什么都没有发生。

她站起身。

双腿还有些发软，但能走了，她走向楼梯，准备上楼去书房检查，走到楼梯时她停下了脚步，右手握住了楼梯扶手，指节用力到发白。

恐惧还在，像一块冰压在她的胃里，冷冰冰的沉甸甸的，不会因为她理的分析而消失。

他知道了。

不管他是怎么知道的、掌握了多少证据，他知道了。

这意味着从今天起，她的秘密不再只属于她和林墨两个，有一个外介了，一个恶意的、贪婪的、不可控的外。

而她不能告诉任何。

至少现在不能。

她松开楼梯扶手，抬脚走上第一级台阶。

一步一步，向二楼走去。

书房的门还开着，和她跑下来开门时一样，她站在门往里看，三面书架静静地立在原处，书桌上的电脑屏幕已经进了待机模式，窗外的阳光透过百叶窗在地板上投下整齐的明暗条纹。

一切看起来都没有变。

但她知道，刚才那个位置，那面靠窗的底层书架前面，几分钟前她被按在那里，弯着腰，裙子被掀到腰上，内裤被拉到半，一个伪装成孩子的二十九岁男的勃起顶着她的缝。

她走进书房，视线扫过地面和书架，没有任何异常痕迹，没有脚印、没有布料纤维、没有任何能证明刚才发生过什么的物证。

只有她自己知道。

她弯下腰，从底层书架上抽出了那本袁行霈主编的《中国文学史》第一卷，绿灰色的封皮，厚重的铜版纸。

他用这本书做借进的她家门。

她看着这本书，忽然将它狠狠地摔在了地上。

厚重的书本撞击地板发出一声闷响，几页被折弯了角。

然后她蹲下来，把书捡起来，抚平了折角。

呼吸。

冷静。

她把书放回了书架，关上了书房的灯，走出来，关上了门。

然后去了浴室。

她需要洗澡，需要把他碰过她皮肤的那些位置全部洗净，腰、胯、部上方那一小块被露在空气中的皮肤，虽然他只碰了不到一分钟，但那种被陌生男触碰的感觉像残留的污渍一样黏在她的身体上。

热水打开，蒸汽弥漫，她站在花洒下面，水流冲刷着她的身体，从顶顺着发流下，流过肩膀、房、腰腹、大腿。

她用力搓洗了腰侧和腰后方——他的手抓过的位置，搓到皮肤发红，才停下来。

然后她站在水流里，一动不动，任热水浇着。

脑海中反复回放着一句话。

\"我知道你和你儿子的事。\"

如果他真的有证据……

如果他把证据公开……

她会被学校开除，名声毁于一旦，社会死亡，可能还会面临法律追诉——林墨虽然已经十八岁，但\"母亲与成年儿子\"的伦关系在中国法律中虽然不构成犯罪（双方均为成年且自愿），但在道德层面是绝对毁灭的。

她承受不起这个后果。

所以王博不管手里有什么，只要他威胁\"公开\"，她就被拿捏了。

除非……她先下手为强。

但先下手为强需要筹码，她现在没有筹码。

需要时间。

她关掉了水，走出淋浴间，用浴巾裹住身体，镜子上全是雾气，她伸手擦出一小块清晰的区域，看到了自己的脸。

眼眶还有些红，但不明显，面容没有什么异常，只是表比平时多了一种……她找不到词来形容的东西。

像是一层透明的壳，一层她在十几分钟前被迫长出来的、将真实绪隔绝在内部的保护壳。

她对着镜子练习了一下正常的微笑。

嘴角上提，眼尾微弯，琥珀色桃花眼里浮起温柔知的光。

很好，看不出来。

她擦身体，换了一套净的家居服，把换下来的内裤扔进了洗衣机。

下楼，把凉掉的茶倒掉，重新泡了一杯，论文摊回原来的位置，红笔拿起来盖上笔帽再打开——恢复\"正在工作\"的痕迹。

看了一眼时间：下午三点十分。

还有一个多小时。

她坐回沙发上，将论文放在膝盖上，但目光没有落在纸面的文字上，而是穿过客厅、穿过窗户、落在了窗外可以隐约看到的隔壁别墅的屋顶。

他就在那里，相隔不到十五米。

随时可能再来按她的门铃。

她的手指收紧了红笔，指节又一次泛白。

但她没有崩溃，没有再哭。

她吸了一气，把目光拉回了论文第一行。

开始看字。

一个字一个字地看。

虽然一个字都看不进去。