昏黄的光线，勉强涂抹在牢房的每一个角落，却无法驱散墙角那些大片大片的、顽固的影。发送内容到lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm地址发<布邮箱LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．cＯＭ

汗臭、脚臭、没冲净的尿骚味，混合着每周洒一次的、刺鼻的消毒水气味，构成了一种无法逃避的、名为“监狱”的嗅觉符号。

墙壁摸上去是冰冷而湿的，指尖能感觉到一层滑腻的、看不见的霉菌。

高墙上那扇小窗外，是江州连绵不绝的冬雨，天空永远是铅灰色的。

肖文蜷缩在下铺最靠墙的角落，用那床散发着霉味的、又薄又硬的被子，将自己从到脚裹得严严实实。

像一只把自己藏进壳里的蜗牛。

这是他唯一能拥有的、属于自己的空间。

一个长两米、宽一米的。

在这个里，他可以假装自己不存在。

“喂，那个新来的书呆子，又装死呢？”

“别管他了，妈的，一棍子打不出个来，晦气。”

“听说是个强犯？啧啧，看着文文弱弱的，没想到还好这。”

“是猥亵，强哪能判这么点。”

“猥亵能判两年半啊？扯淡呢。”

隔壁床铺的囚犯在打牌，污言秽语和香烟的劣质气味一起飘过来。

肖文把埋得更了。

他将耳朵紧紧贴在冰冷的墙壁上，试图用墙体的冰冷，来压过那些钻进耳朵里的声音。

（听不见……我什么都听不见……）

他不是在自欺欺。

他是真的，在努力让自己“听不见”。

就像他努力让自己“感觉不到”一样。

感觉不到冷，感觉不到饿，感觉不到疼。

只要不去看，不去听，不去想，痛苦就不会存在。

这是他狱一个月以来，学会的唯一生存技能。最╜新↑网?址∷ w^Ww.ltx^sba.M^e

铁门发出刺耳的摩擦声，被打开了。

“57号，出来！有律师见你！”

狱警的声音像一把生锈的锯子。发布\页地址)WWw.01BZ.cc^

牢房里瞬间安静下来，所有的目光都投向了肖文的床铺。

肖文的身体僵硬了。

律师……

是那个法院指派的，没什么劲的公共律师。

他来做什么？

哦，对了，上诉期快到了。

他慢吞吞地从被子里钻出来，将囚服空地挂在身上。

一个月的时间，他瘦得颧骨都凸了出来，眼窝地陷了下去。

他没有看任何，低着，跟在狱警身后，走过长长的、回音不断地走廊。

会见室里，公共律师一脸疲惫地坐在桌子对面。

公共律师： “肖文，考虑得怎么样了？明天就是上诉期的最后一天了。你要是决定上诉，我今天就得把材料上去。”

（上诉……）

这个词，像一根针，扎了一下他那颗已经快要停止跳动的心脏。

他的脑海里，瞬间闪回了法庭上的画面。

周海仪那轻蔑的眼神。

苏媛那梨花带雨的脸。

旁听席上那些鄙夷的目光。

还有自己那句“对不起，我不是故意的”，通过音响，在整个法庭里回。更多彩

再一次……

要再一次经历那种被公开处刑的羞辱吗？

要再一次，站在那个面前，听她用那些悲悯的词汇，把自己钉在耻辱柱上吗？

（不……不要……）

恐惧从他的胃里升起，让他想呕吐。發郵件到ltx?sbǎ@ＧＭＡＩＬ．￠ＯＭ╒寻╜回?

他害怕。

他怕得要死。

他宁愿在这里烂掉，也不想再回到那个地方。

“喂？说话啊。你到底上诉还是不上诉？”

肖文张了张嘴，喉咙里却像是被什么给堵住了。

他想说“我放弃”，但连这点力气都没有了。

他只能沉默。

用沉默，来做出回答。

公共律师看着他这副失魂落魄的样子，不耐烦地叹了气。

“行了行了，我知道了。你不说话，我就当你默认放弃了啊。”

“也是，这种案子，证据确凿，还是周法官判的，上诉也是白搭。”

他地在文件上签了个字，收拾好东西，站起身就准备走。

在走到门时，他像是想起了什么，回说了一句。

“哦，对了，你家里让我给你带了信，待会儿管教会拿给你。”

家。

信。

这两个字，让肖文死灰般的眼睛里，终于泛起了一丝微弱的光。

（如果他们能亲自来就好了。）

（别想那么多，可能是太忙了吧。）

回到牢房，他果然拿到了信。

信封上是母亲熟悉的字迹。

他躲回自己的“”，用颤抖的手，借着昏黄的灯光，展开信纸。

信里，母亲用大段大段的文字，诉说着对他的思念，坚称他是被冤枉的，鼓励他一定要坚强，一定要上诉。

父亲也在信的末尾加了几句，让他好好吃饭，不要想太多。

肖文把信纸凑到眼前，贪婪地嗅着上面残留的、来自“外面世界”的味道。

他把每一个字都读了十几遍，直到能完整地背下来。

（妈妈……爸爸……）

（对不起……我放弃上诉了……我太没用了……）

愧疚感从心底流向全身，但他顾不上了。

只要还有相信他，就够了。

只要这个世界上，还有把他当“肖文”，而不是“57号”，他就还能撑下去。

之后的子，家信成了他唯一的期盼。

第一封。

第二封。

第三封。

信里的内容，却在悄然发生着变化。

母亲的鼓励越来越少，取而代之的，是关于家里琐事的抱怨。

“你弟弟上学要花钱……”

“邻居们都在背后指指点点……”

“你爸因为你的事，在单位也抬不起……”

父亲不再写字了。

信纸上的暖意，一点点褪去，变得和牢房里的空气一样冰冷。

直到第五封信。

那是一张很薄的信纸，上面只有短短的一行字。

是父亲的笔迹。

“以后不要再联系了。我们也要过子。”

“我们也要过子。”

短短的八个字。

像八根烧红的铁钉，狠狠地钉进了肖文的眼球里。

世界，安静了。

顶的电流声。

隔壁床的呼噜声。

窗外的雨声。