用来处决犯的。刺进去，不用拔出来，血会顺着那些波形的纹路流。”

她说这话的时候，语气轻描淡写，就像是在介绍一把切水果的餐刀。

娜娜打了个寒战，往我身边缩了缩。

“怪吓的。”她小声说。

“艺术有时候就是吓的。”vivan转过身，目光落在娜娜身上，“就像你的手术。切开，缝合，重塑。那也是一种艺术，一种关于血的雕塑。”

娜娜愣了一下，似乎没听懂，但还是配合地笑了笑。

“老师说得对。反正……反正现在都长好了。”

“是啊，长好了。”vivan站起身，走到娜娜面前，伸出手，轻轻抚摸着娜娜的发。

她的手指修长、白皙，指甲上涂着透明的护甲油。那只手顺着娜娜的发往下滑，滑过她的脸颊，滑过她的脖颈，最后停在那块凸起的锁骨上。

娜娜僵在那里，像一只被主抚摸的猫，既享受，又有些不知所措。

“你的骨架很美。”vivan轻声说，“有一种……毁灭感。那是只有在经历了巨大的痛苦之后，才能生长出来的线条。”

她看着娜娜，眼神里流露出一种近乎痴迷的神色。

但我知道，那不是对娜娜的。

那是对作品的，对那个即将出现在画布上的、碎的、扭曲的、充满张力的“娜娜”的。

至于眼前这个活生生的、想着攒钱买房子的娜娜，对她来说，也许只是一个承载着那个“作品”的容器罢了。

“休息好了吗？”vivan收回手，语气恢复了那种礼貌的疏离，“我们继续吧。趁着光线还好。”

“好了好了！”娜娜赶紧站起来，把那块迪布重新围好，跑到那个铺满鲜花的软垫上趴下。

她努力摆出刚才那个姿势，下扬起，眼神看向镜子。

镜子里的她，在一堆枯的花朵中间，像是一具正在腐烂的尸体，又像是要开腐烂的一切将自己生出的艳鬼。

vivan重新拿起炭笔，在画布上涂抹。

沙沙，沙沙。

我坐在藤椅上。窗外的蝉鸣声太大了，大得像是一场看不见的雨，要把这栋白房子给彻底淹没。

在这巨大的、轰鸣的背景音里，屋子里那点细微的声响反而变得格外清晰。

我想起阿萍那双被高跟鞋挤压变形的脚，踩在地板上沉重的闷响；想起金霞背上那五条经文，针尖刺皮肤时轻微的裂声；想起林在冷气房里翻书，纸张脆生生地响。

还有h先生。

我想起他那件虽然考究却沾了雨水的西装，想起他递给我手帕时，指尖那点燥的、真实的温度。

vivan站在画架前，她的白衬衫在那一堆老旧的收藏品里显得太新了，新得有些晃眼。

她专注地看着娜娜，眼神里全是欣赏，像是在看那把挂在墙上的马来克力士剑，又像是在看一朵开得正好的花。

茶凉透了。

我端起杯子，把那带着涩味的冷茶一饮而尽。茶梗在舌尖打了个转，苦涩顺着喉咙滑下去，刮得心里一激灵。

就在这一刻，我突然很想念h先生。

想念他身上那混着雨水和烟的味道，想念他说“没那么娇贵”时那种平淡的笃定。

在这个被描摹的下午，他的存在像是一个可以躲雨的屋檐。